8 Abril 2009
El arte es lo que vuelve la vida más interesante que el arte
Robert Filliou
La poesía como ángel lingüístico. Y también como ángel abstracto. Como universo simbólico.
La poiesis, según se lee en El banquete de Platón, como el ejercicio de traer a la luz del ser y del existir lo que se halla latente, o en estado de ocultación.
La poesía, según Robert Frost, como elemento intraducible del lenguaje.
La poesía, según Juan Carlos Mestre, como acto fundacional de conciencia, y que no guarda relación con la filología, ni con la historia, ni con el pensamiento crítico. Por ejemplo, este verso de Cirlot: la tumba es de carbón azul.
La poesía, para C. K. Williams, donde lo importante no es inventar el poema, sino crear la ficción de un hablante: identidades o instancias lingüísticas. La variedad como principio estético.
La poesía concreta, según J. L. Castillejo, como escritura regresiva, indulgente con las dimensiones adicionales de la escritura (verbalismo, conceptualismo, etc.) y con las dimensiones básicas (regresión al dibujo y la pintura).
La escritura entendida como colocación en el espacio de un conjunto de signos que se relacionan entre sí.
La poesía como objeto y la vida como posibilidad y razón de su existencia, esto afirma Fernando Millán.
La poesía, según el grupo Noigandres, como campo del relativo perenne.
La poesía fonética, que ha liberado a la escritura de la pintura.
La poesía como el lenguaje perdido del paraíso.
La poesía política, la poesía social. La conciencia vívida de la muerte.
La poesía, que según Auden, no es magia. El objetivo es decir la verdad, y así desencantar y desintoxicar.
La poesía, en Cummings, como un modo original de describir lo inmediato caótico de la experiencia sensual.
La poesía, para Eliot, que nace para una sociedad verbal, en el sentido de que es ahora un arte de palabras, no un arte del que las palabras son un medio transparente.
La poesía española, según Esteban Pujals, que sigue anclada en una epistemología arcaica e ingenua.
La recepción de la poesía.
Un poema nunca se termina, decía Valéry, sólo se abandona.
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